…"imperturbable est la vie dont surgit la mort." … Poésie dimanche 171

Bonsoir,
Un petit hommage à un poète irlandais Seamus Heaney qui vient de nous quitter. Sa poésie était lyrique. Elle parlait du quotidien et des petits instants simples de la vie. J’ai une pensée pour deux amis irlandais ce soir (ils se reconnaîtront). Cet été, nous faisions la visite de votre jardin, instant magique. Il y avait de tout et de la menthe aussi. Merci pour ces instants.
(( @mich
 
P’tit vers à boire : « Omniprésente, imperturbable est la vie dont surgit la mort. Il ne faut pas de plainte, il ne faut nulle plainte puisque les seigles ondulent près des ruines. (Seamus Heaney »
 
Menthe

Bouquet de petites orties poussiéreuses,
Herbes folles au flanc de la maison,
Elle poussait derrière les déchets et les bouteilles vides,
Jamais verdoyante, presque invisible.

Disons-le : elle était aussi une promesse,
Une fraîcheur dans l’arrière-cour de notre vie,
Quelque chose d’inachevé mais de tenace
Qui flânait parmi les allées vertes.

Petits coups de ciseaux, lumière du dimanche
Matin où l’on coupait la menthe avec amour :
Restera cela même qui m’échappe aujourd’hui.
Donnez leur liberté aux choses qui survivent.

Que les odeurs de menthe se fassent capiteuses, démunies,
Prisonnières qu’on libère en cette cour,
Victimes de notre indifférence que nous condamnons
Pour les avoir trahies par notre indifférence.
 
                           Seamus Heaney, (L’étrange et le connu,
                                                                                   traduit de l’anglais (Irlande)
                                                                       par Patrick Hersant)
 
 
Mint

It look like a clump of small dusty nettles
Growing wild at the gable of the house
Beyond where we dumped our refuse and old bottles :
Unverdant ever, almost beneath notice.

But, to be fair, it also spell promise
And newness in the back yard of our life
As if something callow yet tenacious
Sauntered in green alleys and grew rife.

The snip of scissors blades, the light of Sunday
Mornings when the mint was cut and loved :
My last things will be first things slipping from me.
Yet let all things go free that have survived.

Let the smells of mint go heady and defenceless
Like inmates liberated in that yard.
Like the disregarded ones we turned against
Because we’d failed them by our disregard.
 
Seamus Heaney